Par Philippe De Villiers
Hommage au grand comédien décédé mardi soir à l’âge de 93 ans. Jean Piat avait prêté sa voix à la cinéscénie du Puy du Fou, et continue d’enchanter, depuis quarante ans, les visiteurs du parc vendéen.
Le rideau est tombé. La scène est vide. Jean Piat est parti. Comme pour Gérard Philippe ou quelques autres célébrités artistiques qui étaient entrées dans les paysages de nos mémoires intimes, nous ressentons un grand trouble au plus profond de nos cœurs ; quelque chose de la Création s’en est allé.
Jean Piat était beaucoup plus qu’un homme de scène, une figure émouvante, une présence vivante des moments forts de nos vies. Il avait, pour son art, des exigences qu’on dirait aujourd’hui volontiers désuètes. Ses colères allaient à son métier, dont il portait haut les prestiges à la manière de l’artisan chaisier de Charles Péguy. Il aimait la belle ouvrage. Il avait peu de goût pour le théâtre gesticulatoire où les metteurs en scène, cédant à l’hubris de l’époque, réécrivent les œuvres pour y loger de viles prétentions moitrinaires. Il était de l’ancienne école, celle de Jouvet ; «Le Théâtre, c’est le Verbe» : les mots, la musique des mots, la puissance des mots. Les périodes qui glissent en confidence. Les silences. Les éloquences de l’âme. Et puis ce timbre de velours et, un peu plus tard, qui vient s’y fondre, le bronze qui sonne dans les graves. La langue française en majesté.
Nous venons de perdre un grand acteur. Il honorait de sa maestria, de ses fidélités, la «Maison de Molière». Il s’y sentait chez lui. C’était sa maison. Il y fréquentait le souvenir des légendes qui l’avaient précédé. Il était dans la lignée des grands. Le Répertoire venait à lui comme une deuxième nature. Il bouillait à la ville, consumant ses impatiences. La scène était son brasier quotidien, il respirait dans la coulisse le feu de la rampe, il avait besoin d’être ébloui pour éblouir. Il brûlait les planches. Il allait vers tous les auteurs. Il jouait tout, avec la même considération, et portait d’une même élégance, dans son petit théâtre imaginaire, les archétypes de sa parenté métaphorique qui était profondément française: le panache de Cyrano, les grandeurs de cœur de Musset, les impatiences du Fâcheux de Molière. Il était classique, il était moderne, il savait prendre le costume, humer l’esprit du temps et se lover, avec toutes les humilités nécessaires, dans les allégories de ses personnages qu’il grandissait encore par le jeu de son regard bleu d’orage et le port de sa noblesse. Il savait alterner la déclamation et les murmures les plus touchants.
Sa vie ne fut qu’une suite de défis. Il s’attaquait à toutes les pointes du Hoc de son métier. Et il arrivait tout en haut en déposant un mot d’humour. Je l’ai même vu chanter dans «L’Homme de la Mancha», au théâtre Marigny. Il était splendide, faisant presque oublier Jacques Brel. Tout sonnait juste chez lui. Il trouvait toujours le bon ton. Quand il s’est essayé à l’écriture, il a laissé derrière lui des bonheurs de plume. C’était un conférencier et un écrivain de vraie culture, qui avait toujours la rime au bord des lèvres et savait faire chanter la langue de Ronsard. Naturellement, on retiendra surtout la haute figure du théâtre qui laisse aujourd’hui un grand vide. Que dire de cette voix qui, depuis Les Rois maudits jusqu’au Seigneur des Anneaux, est entrée dans toutes les chaumières? Toute la France reconnaît cet organe aux accents envoûtants. Pour beaucoup de Français, il était un grand voisin de génération ou de confuse tendresse. Il mêlait ses souvenirs aux nôtres. Il était de nos souvenirs. Il faisait partie de notre patrimoine d’affections et d’émotions.
Pour quelques-uns d’entre nous, Jean Piat ne fut pas qu’un acteur ou un metteur en scène. C’était aussi un ami, exigeant et délicat. J’ai eu la chance de pouvoir l’approcher, un scenario sous le bras, dans sa loge, au Français. J’étais étudiant, je tremblais de tous mes membres. C’était au mois de novembre 1977. Il m’a ouvert sa porte puis il m’a écouté et regardé dans les yeux, par-dessus ses petites lunettes Grand-Siècle. J’ai commencé à lui parler de ma création artistique du Puy du Fou. Très vite, il m’a interrompu: «Vous avez la flamme, vous êtes un drôle d’énarque! laissez-moi vos textes! c’est oui! je viendrai au Puy du Fou». Ainsi Jean Piat devint l’un des premiers défricheurs de cette aventure.
S’il peut arriver, dans des moments rares, qu’une seule voix, sur une humble colline de hêtres, parvienne à résumer une œuvre, lui donner son souffle, son élan, habiller son Verbe de lyrisme, alors la voix de Jean Piat illustre, incarne à elle seule, l’aventure artistique du Puy du Fou.
Depuis quarante ans, sur les affleurements de granit, cette voix ne se couche jamais. De jour comme de nuit, elle est partout présente dans les allées du Légendaire français.
Cette parole qui vient du fond des âges et n’a jamais vieilli, renouvelle sans cesse, dans le cœur de nos hôtes et mémoires en manque, les frissons de nos romances, en leur donnant forme humaine.
Hélas, Jean Piat vient de s’éteindre. C’est un monument du théâtre et du cinéma qui disparaît. Un pan de la Comédie française qui s’abîme dans les silences éternels.
Pour le Puy du Fou, c’est un choc. Il était de la famille, depuis le premier jour, il fut le premier Puyfolais «hors-les-murs». Le premier qui accepta d’offrir son talent à l’œuvre en gestation, en allant enregistrer, dans un studio de fortune, les intonations inaugurales et les premiers serments de la prosopopée puyfolaise.
Il restera dans la mémoire puyfolaise comme l’un des pionniers de cette grande aventure humaine et culturelle dans l’intimité de laquelle il se reconnaissait, et à laquelle il ne cessa de manifester son attachement et sa tendresse. Son souvenir est impérissable.
Jean Piat est parti rejoindre, dans le mystère de la voie lactée, les petites lucioles de tous ses admirateurs disparus. Mais il nous a laissé sa voix en dédicace.
Elle est immortelle, intemporelle, c’est une voix de l’âme française qui ne mourra jamais. ■
Philippe de Villiers, ancien ministre, est écrivain et créateur du célèbre parc du Puy du Fou, à la renommée internationale.